03 juin 2009
Canailles.
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«Si vous n'aimez pas la mer, si vous n'aimez pas la montagne, si vous n'aimez pas la ville... allez vous faire foutre !»
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Paris.
Après Warhol et les pâtes aux truffes, avant Saint-Germain et les macarons.
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Le Prince Tagada. Suivit de Sieurs G. et D.
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Sur le seau on grava quelques bêtises, avec l'ongle il fit un coeur énorme et je cru lire mon prénom mais c'est le moment où je décidais, précisément, d'être saoule.
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Crustacées et chamailleries.
(Le sur-lendemain, beau-papa commença par insulter mon décolleté d'une boulette de mie de pain. Je répliquai en piquant de sa mousse au chocolat et en lui barbouillant le nez de la-dite mousse. Il revint du barbecue les mains enduites de charbon et tandis qu'Al lui criait d'arrêter, m'en couvrit le visage. En retour, je lui versai une bouteille de lait dessus.)
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Bras blanc et bras brun.
Back to the roots, un peu. La mer et tout. Mais on lâche pas les Ray-Ban de p'tits cons, sinon à quoi bon.
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La Chaum', où on espère encore croiser Hugh Grant et checker la tenue de Lou Doillon, voire l'entraîner à danser sur de l'électro. Ouais-ouais.
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La khâgneuse ratée et l'ingénieur frustré.
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"Day'N nite"
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L'amour parfait. Sur un air de "Amour, Amour, je t'aime tant".
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La Fourberie. Rebirth.
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Des romans russes, des boudoirs, du thé Pouchkine, le vent du large, bientôt l'été.
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«- Quelle est votre ambition dans la vie ? - Devenir immortel et mourir.»
