23 octobre 2009
Incube
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Au programme des hostilités/festivités, il y a déjà eu quelques conférences craquignolesques : Azouz Begag, fabuleux.
Une au sujet du lyrisme dans la poésie d’Emily Dickinson (excellente quoique la conférencière soit dotée d’un charisme de mouche morte).
Et puis du théâtre, avec enfin ! la Danseuse Malade et l’énigmatique Jeanne Balibar dans cette mise en scène déroutante que j’ai peut-être aimée.
Ce soir commence un certain mini-festiv électro que je risque d’aller voir ne serait-ce que pour Mondkopf découvert sur le tard. Ne serait-ce que pour la jolie reprise de ces petits prodiges : Hey you, ça s'appelle.
Demain, retrouver mon amour. Donc talons vertigineux, bas un brin rétro et autres lingerie de prestige. Donc roquefort papillon et délicieusetés diverses.
Dimanche, accueillir le garçon en transit entre son école de co parisienne et sa ville natale pour quelques jours de marrade confidentielle. C'est-à-dire : calfeutrés, devant moult chocolats chauds fumants et débats fameux.
Tout ira très vite, il faudra quand même ficher la presse, lire beaucoup et peut-être passer interviewer un élu lors du week-end qu’Al et moi passerons à Dinard (depuis le temps !)…
Bref, on délaisse le club des vacances fiévreuses, on joue la dame, et on clame haut et fort que ça nous plait mignonnement.
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L’inconstante se fait une raison : elle crée le débordement d’un battement de cil, le dézingue d’un soupir exaspéré, l’idolâtre au creux de son iconoclasme belliqueux. C’est une revanche. Sur son impuissance répétée. Elle en fait son credo des jours mornes où seul l’empressement recèle quelque grandeur minuscule. Elle se bouche les oreilles jusqu’aux tympans saturés du hurlement dans les nuits fraîches. On lui disait : ne crois pas aux miracles. N’est-ce pas un miracle que de n’avoir pas écouté l’injonction répétée encore et encore ? Le miracle, c’est peut-être ça : être encore quelque chose qui bouge et essaie de réfléchir. Quelque chose qui trébuche. Quelque chose qui tâtonne même en pleine clarté. Quelque chose de maladroitement ajusté à l’alentours. Quelque chose que l’on poursuit. Et lui m’a retenu. Je n’ai qu’une excuse : il m’a supplié sans grâce et imploré férocement. Et puis soudain, il a dit des choses justes qui m’ont horrifiées. Quand je suis horrifiée, je suis conquise. Horrifiée du trop-plein et adepte de saturations zébrées, je n’ai pas cédé : j’ai voulu.
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