L’osmanthe.

« One above one for eternity »

Fin de parcours. « Là où croît le danger, croît aussi ce qui sauve ». Confessions au péril du souvenir. Ne sera pas idyllique. La duplicité révélée. A chaque soulèvement de l’estomac devant les babioles kitsch qu’ils s’empressent d’acheter pour les offrir niaisement. Les minettes en collant transparents et décolletés plongeants, qui font glisser leurs talons sur le gel scintillant. Regarder déambuler les petits jeunes stylés du jeudi soir en se disant que non, les côtoyer n’a pas fait de nous des sales gosses qui surjouent la débauche. Un supplément de l’Officiel consacrée aux robes de mariées et dire à l’aimé que non, on ne peut être la femme de sa vie quand on cherche à être la femme de sa propre vie. Quitter l’aimé en pleine nuit. Non-bilan.

Week-end décisif, donc. Sans poésie particulière, la seule intuition d’un tournant emprunté à la hâte. Samedi, à l’aube, trois jeunes filles emmitouflées, des muffins et des macarons sur la banquette arrière, en route. Halte à Nantes, de bars en cafés, de pain aux graines en chocolats chauds, de bijouteries en boutiques de lingerie. Puis promenade à Noirmoutier, la mer gris perle et le soleil pâle, le vent glacé a figé nos sourires le temps de quelques pas pressés sur la jetée. Puis la campagne vendéenne, la grande maison aux murs colorés, la Porsche noire dans l’allée, le champagne rosé frais à l’arrivée, les poires qui caramélisent doucement dans la poêle pour la tatin au dessert. Le jour suivant, perdues dans la forêt, les godillots terreux à souhait, les fous rires qui résonnent, les feuilles spongieuses déjà et plus si rousses. Dans nos sweats à capuche, on a froid et on est bien, à sautiller, à s’embrasser au détour d’un chemin, à moquer les petits seins fermes de l’une et pincer les fesses charnues de l’autre.